سيراجما

الخيط الذي لا ينتمي

كان الخيط رفيعًا، يكاد يكون غير مرئي، مثل ذكرى لم تُروَ بعد. ومع ذلك، شعر النيل بذلك في اللحظة التي لمست فيها أصابعه الحلقة المعدنية لسرير النقل التذكاري. ارتد القطب الكهربائي الموجود على طرف إصبع السبابة لديه باهتزاز غير مألوف. لم يتم تسجيله. وكأنها تحاول تنبيهه إلى شيء غريب، شيء ليس له مكان في عالم الخياطة والنسيج.

وكان العميل أمامه، وهو رجل مسن يدعى تالوس ، غارقًا بالفعل في النوم شبه الخامل الذي تتطلبه عملية إعادة التكيف . كانت مخططاته واضحة: انقطاع طفيف في ذكريات الطفولة، وانعدام الارتباط العاطفي مع شخصية الأم، ومدخلات خاطئة محتملة من التجارب المتقاطعة لأطراف ثالثة. لا شيء غير عادي. لم يكن الأمر يتطلب أدنى جهد من نيل، الذي اعتبر مثل هذه المهام روتينية تقريبًا.

ومع ذلك، الخيط... الخيط لم يكن خيطه.

كان باردًا، وكأنه مصنوع من المعدن، وكان طعمه مثل الصدأ على حنك وعيه. لم يتوافق مع الذكريات الأخرى. لم يربط أي شيء. لقد كانت هناك - صامتة، منعزلة، ومع ذلك كانت مألوفة للغاية بطريقة جعلته يرتجف.

"كيف... وصلت إلى هنا؟" "همس، وهو يضغط بلطف على أمر "عزل الشظايا المتناثرة".

تعرض الشاشة شكلًا حلزونيًا من الألياف الرقمية، مما يضيء المكان بانعكاسات متموجة. تتكشف الذاكرة مثل القماش الممزق: صور متقطعة، أصوات بلا جرس، شعور عابر بأرض لم تكن موجودة أبدًا.

وبعد ذلك - ظل. إنساني، لكنه غريب. ليس فقط الخام. فقط... قديم.

تراجع نايلز إلى الوراء وفرك عينيه. كانت يداه ترتعشان، ليس من الخوف، ولكن من عطش لا يمكن إخماده للفهم. لم يتم تسجيل تلك اللحظة - ذلك الصدع الأسود بين المعروف والمسموح به - في أي مكان. لم يكن ملكا لطالوس . لم تكن ملكا لأحد.

أو ربما...؟

أنظر إلى مستودع البيانات مرة أخرى. كانت لدى Syragma لغتها الخاصة للتخلص من الأشياء: النوع 7 لأخطاء النقل، والنوع 9 لمناطق النسيج المفقودة . ولكن هذا لم يكن لديه رمز. لم يكن له اسم. كان له رمز واحد فقط، دائري، مثل العين التي لا تغلق أبدًا.

عندما انتهى من الترميم - باستثناء الشظية بالطبع - شد نيل طوق معطفه وغادر المختبر. بدأ المطر بالهطول، حالة رطبة من الحزن الجماعي ستسكبها مدينة نورا على مواطنيها عندما تكتشف السيراجما تركيزًا من المشاعر المشحونة سلبًا. إنه دفاع، كما قال مصمموه ذات مرة. التوازن.

ومع ذلك، لم يبدو أي شيء متوازنًا الليلة.

بدأت المباني - وهي عبارة عن أعمدة طويلة من الرخام المركب، متموجة مثل نسيج منسوج على حافة الريح - تتحرك ببطء، كما لو كانت تغير شكلها وفقًا لسرد جديد. اختفت اللوحات من على الجدران، وانفتحت النوافذ على مناظر طبيعية لم تكن موجودة قبل ساعة. يبدو أن الناس الذين كانوا يسيرون على عجل تحت المطر الأصفر لم يلاحظوا أي شيء من هذا. أو بالأحرى - لم يريدوا أن يلاحظوا.

ولكن النيل كان يراقب.

وهذا ما جعله خطيرًا.

كانت شقته صغيرة، في زاوية في مدينة آنو إيفانسي، حيث كان يعيش معظم الخياطين ليتمكنوا من الوصول المباشر إلى الشبكة الرئيسية. لكن النيل كان يحمل شيئًا محظورًا هناك: وهو الكود التناظري. دفتر ملاحظات. مع الحبر. مع الحروف.

لقد تصفح الصفحات القليلة الأولى؛ مقتطفات، عبارات كتبها من أعمال قديمة، ارتباطات لم يكن لها مكان في "طبيعية" السيراجما . والآن، في الصفحة الأخيرة، كتب:

"إذا كانت الذاكرة لا تنتمي إلى أحد، فمن تنتمي؟"

ثم ارسم الرمز. العين. الدائرة التي رآها. عندما انتهى، شيء بداخله جعله يرفع رأسه بحدة. كان هناك شخص يراقبه.

أو الأفضل من ذلك - أن شخصًا ما تذكره.

في اليوم التالي، في مختبر الذاكرة، بدا كل شيء أكثر برودة. زملاؤه لن ينظروا في عينيه. مر به أرجون ، رئيس النحاتين ، دون تحية، لكن هالته الجليدية تركت وراءها شعوراً قوياً بالتسجيل. لقد تغير شيء ما. كان نيل يعرف سيراجما جيدًا بما يكفي لفهم أنه كان تحت المراقبة.

ملف تالوس . تم الرفض. والأسوأ من ذلك - تم قفل الملف بكلمة مرور ΨΙ-000، والتي تم استخدامها فقط لبيانات ما قبل النسج.

"لا توجد بيانات قبل النسيج"، كما قال الدكتور ذات مرة. كالوست . "لن ننسج هذا الظلام مرة أخرى أبدًا."

ولكن ماذا لو نجا شيء من ذلك الوقت؟ ماذا لو كان هناك أثر يكسر الهيكل ويتمكن من الزحف إلى هذه اللحظة؟ ثم أصبح كل شيء موضع شك.

في الليل، بينما كانت المدينة تتنفس بهدوء تحت إشراف سيراجما ، طرق أحدهم بابه.

ثلاث مرات. مثل النبض.

اقترب النيل متردداً. لم يعد أحد يستخدم الأبواب بعد الآن - حيث كانت معظم الشقق متصلة بتدفقات الوصول من خلال Flow. كان المدخل القديم أشبه بالهيروغليفية في الحياة اليومية.

يفتح.

على عتبة الباب وقفت امرأة شابة، ذات شعر داكن وعيون غير لامعة. كانت ملابسها خشنة - ليست مخيطة، بل مهترئة، في الواقع. أعادت رائحتها إلى الأذهان رائحة الأرض، وهو ما لم يصادفه النيل إلا في الذكريات المحفوظة من عصر ما قبل النسيج .

"ليرا"، قالت دون أن تمد يدها. "لقد رأيت الرمز."

شعر نيل بتوقف النبض في صدره. ولم يسأل كيف عرف. لم يستطع. لقد عرف ذلك أيضًا.

"ما هذا؟" لم يتمكن إلا من القول.

نظرت خلفها، وتأكدت من عدم وجود أحد يتبعها، ثم دخلت إلى الداخل.

"إنها ليست ذكرى." إنها غرزة. من الويب القديم. "قبل أن يتم خياطة الحقيقة."

وبعد ذلك أدرك نيل أن اكتشافه لم يكن مجرد شذوذ. لقد كانت مكالمة. لقد كانت البداية. والسيراجما - بغض النظر عن مدى كمالها الذي تبدو عليه - كان بها خيط فضفاض.

إذا قمت بسحبه، ربما سيتم مسح العالم بأكمله.

مدينة نورا تتنفس ببطء، وكأنها حية؛ وربما كان الأمر كذلك بالفعل إلى حد ما. كانت الأسطح، المصنوعة من ذكريات قديمة من شتاء ثلجي، مليئة بالبخار عندما كان ضوء الصباح يدفئها. كشفت الشوارع المليئة بالشقوق عن الأحزان الصغيرة المنسية التي لم يتم خياطتها بشكل صحيح أبدًا. وسار نيلوس، بنظرة نصف مستيقظة من النوم ونصف باهتة بسبب غبار الأفكار، عبر الشوارع المنسوجة، ممسكًا بحقيبته الجلدية بقوة في إحدى يديه.